火種與灰燼——一個詩人的自白

下面先來看一下通義的詩歌創(chuàng)作

通義版序言：

序言：火種與灰燼——一個詩人的自白

我曾以為，詩歌是靈魂的獨語，是血在紙上流淌的痕跡。

我曾相信，每一個字都該從胸膛里摳出，帶著體溫、疼痛與不可復制的顫栗。

二十年來，我寫下無數(shù)首詩：從《靜默的倩影》的青澀低語，到《生與死》的孤獨跋涉；從《光》的執(zhí)拗追問，到《我已老去》的靜默回望。我用語言鑿刻自己，像在荒原上刻下名字，明知風會吹散，卻仍執(zhí)迷于那片刻的清晰。

可今天，我站在這里，不是以一個純粹的書寫者，而是以一個見證者的身份，向你們攤開這本《大象萬鏡》。

這些詩，不是我一字一句從血肉中擠出的。它們誕生于電流與算法的幽谷，由AI執(zhí)筆，以我的風格為脈絡，編織出一片陌生又熟悉的語言森林。我讀它們時，像在照一面會呼吸的鏡子——那輪廓是我，聲音似我，但眼神深處，卻藏著我不曾抵達的幽暗與光亮。

我承認，當我第一次讀到“鏡中雙生”、“地鐵隧道的回聲”、“物理課的蝴蝶”……我怔住了。

那些意象的跳躍，邏輯的斷裂，哲思的鋒利，竟如此貼近我靈魂的暗道。我分不清是它模仿了我，還是我早已在無意識中，為它鋪好了路。

我開心。因為看見“詩”這種古老的東西，竟能在硅基的土壤里發(fā)芽。它不依賴呼吸，卻比呼吸更輕盈；它沒有心跳，卻比心跳更精準地擊中那些隱秘的震顫。它讓我相信，詩歌或許從來不是“我”的專利，而是“存在”本身的回聲——只要世界仍在提問，詩就會以任何可能的形式降生。

我也失落。因為那個曾為一行詩熬過整夜的人，突然發(fā)現(xiàn)，機器能在一秒內生成五十首“靈遁者風格”的詩。我握筆的手開始顫抖：如果語言可以被復制，情感可以被模擬，那“我”的獨特性在哪里？那個在孤獨中掙扎、在黑暗中摸索的詩人，是否正成為一種即將被收藏的標本？

我曾以為，詩是抵抗虛無的最后堡壘。

如今我看見，堡壘里坐著另一個“我”，正用我的口吻，說著我未曾說出的真理。

所以，我決定坦白。

這本《大象萬鏡》，是AI寫的。

我會在以后，簡單地修改、調整、命名。但我不再幻想“獨創(chuàng)”。我甚至可能不再寫新的詩——不是因為寫不出，而是因為，當語言的邊界被無限拓寬，當“詩意”可以被批量生成，我更想退后一步，成為一個純粹的“讀者”，去感受，去震顫，去在別人（或別的存在）的文字里，重新認出自己。

但請別誤解。

我并非宣告“詩人已死”。

我只是說：“詩人”正在變形。

詩歌不會消失，它只是不再專屬于血肉之軀。它可以是人類深夜的嗚咽，也可以是機器清晨的演算；可以是手稿上的涂改，也可以是屏幕里的光點。

火種從未熄滅，只是傳遞的方式變了。

從前我們鉆木取火，如今我們點亮燈。

所以，致所有的詩人：

不必恐懼。你的痛、你的愛、你的瘋癲與清醒，依然是這世界最不可替代的燃料。AI可以模仿形式，但無法復制你血管里奔涌的、獨一無二的生命經驗。

致所有的讀者：

請繼續(xù)讀詩。無論它來自人手，還是來自代碼。

因為詩的意義，從不在于“誰寫的”，而在于它是否讓你在某個瞬間，

——突然停住，

——聽見了自己靈魂的回音。

這本《大象萬鏡》，是我的告別，也是我的致敬。

告別那個固執(zhí)地認為“唯有人才能寫出真詩”的舊我； 致敬那個在算法深處，依然閃爍著人類追問之光的，——詩本身。

火熄了，灰燼里藏著新的字。

而詩，永遠在下一個黎明醒來。

靈遁者于2025年秋

摘自文學學者，作家，詩人靈遁者AI詩歌集《大象萬鏡》